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Nov 14, 2023

Gods of Deception de David Adams Cleveland: extracto destacado

“En los primeros días de la Guerra Fría, muchos estadounidenses simplemente no podían creer que

"En los primeros días de la Guerra Fría, muchos estadounidenses simplemente no podían creer que un perfecto caballero como Alger Hiss pudiera ser un espía rojo. David Adams Cleveland usa sus dotes como narrador para imaginar verdades humanas más profundas detrás de los titulares. Gods of Deception es una historia exuberantemente vívida de un tiempo embrujado".

—Evan Thomas, autor de The Very Best Men y Being Nixon

Estamos atrapados en una tragedia de la historia.

—Cámaras de Whittaker

21 DE ENERO DE 1950

EL ABOGADO ASOCIADO DE LA DEFENSA Edward Dimock, con un atractivo bronceado de verano descolorido bajo su cabello castaño, se inclinó hacia adelante en la mesa de la defensa mientras inspeccionaba a los doce miembros del jurado que regresaban a la sala del tribunal federal situada sobre Foley Square. Ladeó la cabeza, entrecerrando los ojos, como el experto observador de aves que era, ojos azul oscuro atentos a cualquier pista reveladora en los rostros embelesados ​​de las ocho mujeres del jurado, sintiéndose aliviado por los serios, si no severos, ceño fruncidos recién pintados de lápiz labial que telegrafiaban desde el palco del jurado con paneles de roble. Miró su reloj y luego el reloj de pared de bronce sobre la entrada de la sala del jurado: 2:46, veinte minutos desde la hora del almuerzo. (Una configuración de manos, un ángulo de 165 grados, para ser exactos, que quedaría grabado para siempre en su mente.) Asintió mecánicamente, como si se hubiera disparado un interruptor en un mecanismo finamente ajustado. Cuarenta y tres años, ahora en el apogeo de sus poderes, unos cuantos mechones grises en el florecimiento de sus cejas hacia arriba por seriedad, apoyó pensativamente la mandíbula en su puño.

No, ciertamente no se mostró mucha indecisión, y menos aún en la mirada franca de la presidenta del jurado, la Sra. Ada Condell, quien esperó sombríamente en su asiento a que el juez preguntara sobre su veredicto. Estos y otros presagios de desastre hicieron que Edward mirara hacia la mesa de la defensa donde su cliente, Alger Hiss, estaba sentado con determinación estoica junto a su esposa, Priscilla. Su familiar nariz respingona y sus labios temblorosos y comprimidos hicieron que el pulso de Edward se acelerara, y apretó su puño contra el ángulo afilado de su barbilla, reprimiendo el impulso de jadear una advertencia, mientras se preparaba para lo peor. Abajo, el vago temblor del tráfico o el traqueteo de un metro haciendo vibrar el suelo. En el plano moca de su café a medio beber, se movió una onda. Otro avatar más del cataclismo cósmico, que el juez Henry W. Goddard pareció saborear: lo que los periódicos ya anunciaban como el juicio del siglo, incluso de un siglo que apenas ha terminado. Goddard volvió a hacer una pausa, absorto en su propio pequeño drama de barajar papeles en su banco, tal vez preparándose para el alboroto que seguro vendrá después de esta prueba de cuatro semanas, algo anticipado por los cientos de reporteros apilados hasta el final. el techo artesonado de su sala del tribunal, mirando hacia adelante como alguien con bolígrafos levantados, sin aliento. . . mientras que la grave Fortuna, enroscada como un gato, lista para saltar en la esquina frontal izquierda del estrado del jurado, esperaba su momento en el escenario de la historia.

Con un momento de respiro (shuffle, shuffle), Edward levantó la mirada hacia la luz líquida y opaca de enero que inundaba la ventana de cola de milano sobre el estrado del jurado, trece pisos sobre Foley Square y la bulliciosa metrópolis donde él y su padre antes que él habían prosperado enormemente. Sin embargo, no había nada en ese gris nublado que le diera placer, excepto pensamientos de escapar en alas ardientes a Hermitage, su retiro en Catskill, ahora, hoy, dentro de una hora o menos, con Annie, las niñas y Teddy (todos todavía en vacaciones de Navidad). , las chicas de Chapin y Teddy de Yale). Cerrando los ojos para un tatuaje extendido de latidos del corazón, buscó reunir la seriedad moral y la competencia profesional que Groton, Yale, Harvard Law, una preciada pasantía con Oliver Wendell Holmes, su posición como líder en Beekman-Morris, y tres años después. la Junta de Producción de Guerra en Washington le había inculcado durante mucho tiempo la experiencia y los instintos finamente perfeccionados que ahora lo impulsaban a abandonar su mirada anhelante por el hosco vacío del estrado de los testigos. Suspiró mientras contemplaba por última vez ese escenario, donde, solo unos días antes, había desplegado las empalagosas teorías del trastorno de personalidad psicópata y la motivación inconsciente contra el testigo estrella de la fiscalía, el antiguo excomunista y editor de la revista Time, Whittaker Chambers, con los espantosos resultados se confirmarán momentáneamente.

Esa imagen residual todavía presionaba su alma culpable: Chambers sentado con sus pantalones sin planchar, el cuello de la camisa sucia enrollado sobre su chaqueta de mala muerte, los zapatos rayados. Esos ojos hundidos e insomnes, tristes y torturados pero rebosantes de la sabiduría de la tierra sólida. . . un varón de dolores, un profeta de la fatalidad, que ahora indagó invisiblemente a su perseguidor sobre el triste destino del artista, un tal George Altmann, en la víspera de Navidad, apenas cuatro semanas antes. El testimonio de Chambers había torcido el cuello tanto de los miembros del jurado como del juez: silencioso, reticente, inquisitivo, lacónico; una voz que perseguiría a Edward Dimock todos sus días, viviendo para cautivarlo en los años venideros desde las páginas de la autobiografía más vendida de Chambers, Witness.

La asediada inspección de Edward Dimock del estrado de los testigos se profundizó con pesar al recordar una vez más la ineptitud y la extralimitación inquisitiva que había cometido tontamente a instancias y garantías de Alger Hiss, si no vagas amenazas, algo por lo que su mentor, el juez Holmes, lo habría castigado severamente. "Hijo, una vez que la reputación de un hombre es mancillada, amenazas o no", Edward se estremeció con el dolor de alguien que ha hecho caso omiso de sus mejores, si no de sus mejores instintos, destrozando así lo poco que quedaba de él, y mucho menos de su profesión, pretensión de una moral. código.

Extendió la mano hacia el pesado maletín por la pierna, si no para asegurarse, posiblemente para rezar para evitar todas las implicaciones, si no el despliegue, de lo que se ocultaba dentro.

Una tos, un carraspeo, y Edward, sobresaltado por la ensoñación, miró hacia el banco tallado en acanto donde, una vez revueltos los papeles, el experimentado y respetado Honorable Henry Goddard se preparó para continuar, luciendo su perfil aguileño con anteojos de plata al máximo. , solo para comenzar un inventario rápido de los feligreses absortos que llenaban su sala de audiencias con paneles de roble.

Una ola de alivio inundó a Edward de que el asunto ahora estaba fuera de sus manos: que doce estadounidenses comunes cumplirían con su deber y pronunciarían un veredicto que podría contradecir las expectativas de algunas de las mejores mentes legales y comentaristas inteligentes de su generación: público augusto. sirvientes y expertos dorados todos—y, a su vez, repudiar a los abogados más astutos que el dinero y la reputación pudieran comprar (los que él nunca había soñado que fueran posibles), cambiando así o al menos compartiendo la culpa por su atroz y zalamera psiquiátrica charlatanería empleada a expensas de las Cámaras. ¿No se habían despedido al final todos los muchachos de Harvard en el equipo de defensa? ¿No había sido consentido por el juez Goddard su escandalosa estratagema? Aunque solo sea para igualar el marcador al permitir que la acusación llame al ex agente de la NKVD, Hede Massing, como testigo, y así acusar a Alger de estar en lo cierto.

La pequeña Hede, pelirroja y de ojos saltones, así se aseguró Edward, con sus cálidas y melódicas cadencias vienesas, seguramente los había hundido de todos modos, junto con la doncella negra de los Hiss, Claudia Catlett, y la evidencia irrevocable de los documentos secretos del Departamento de Estado robados. copiado en la máquina de escribir Woodstock de Hisses. Seguramente los hechos, como siempre lo hacen, en la plenitud del tiempo, extraerían el gancho de púas de la infamia de una carrera ahora en grave peligro.

Edward se concentró una vez más en Alger y Priscilla Hiss, como si se tratara de un ajuste de cuentas final (y para Alger sería la última vez) antes de que la historia pesara por completo, aunque ambiguamente, en la balanza de la justicia. Ese ágil rostro de cometa (con el pico amarillo), rígido por la justa indignación, con un aire de indiferente concentración —traje de invierno caro, camisa almidonada con puños franceses siempre discretamente escondidos, corbata suave y favorecedora y zapatos negros relucientes— llevó a Edward de regreso al solo dos meses antes, cuando Alger entró a grandes zancadas en su oficina de Beekman-Morris para presentar el caso de aceptar el papel de abogado defensor asociado (programado para una tarea singular) en su segundo juicio por perjurio, igualmente halagador y halagador y tan, tan sutilmente amenazante. Incluso presionando a Priscilla para que actuara, y siempre había sido un matrimonio entre dos caballos, en su cita en Riverside Park. La aún encantadora, aunque desesperadamente ansiosa, Pross en su hora de almuerzo de Dalton, tomando su mano con ternura y suplicando la buena causa con los ojos azules al borde de las lágrimas, esos mismos dedos fuertes y tan ágiles, tocando los suyos por breves momentos, que habían trotado clandestinamente a través de la calle. las teclas de la máquina de escribir Woodstock verde, que, incluso ahora, le devolvía la mirada como un sombrío objeto totémico de la era industrial desde la mesa de pruebas junto al estrado del jurado.

La idea de todos esos documentos de alto secreto del Departamento de Estado generó otro momento de serenidad, una media sonrisa cuando Edward se aflojó la corbata: evidencia condenatoria producida como un truco de prestidigitador por Whittaker Chambers y, por lo tanto, a decir verdad, condenando su caso desde el principio. conseguir ir. Con el testimonio de esa misteriosa duendecilla roja, Hede, solo la guinda del pastel, junto con la criada negra de los Hisses. Edward suspiró mientras escudriñaba de nuevo el rostro embelesado de la presidenta del jurado: una confirmación final de que, profesionalmente hablando, había hecho lo necesario (defendiendo a su familia) y lo astuto frente a obstáculos insuperables, incluso cuando esos malditos bocetos de Altmann lo habían sorprendido. a él. Y con este poco de seguridad en sí mismo, metió la mano debajo de la mesa de la defensa en su maletín de cuero una vez más y le dio una palmadita tranquilizadora de que su seguro (nueve bocetos de retratos del artista recientemente fallecido George Altmann) no lo haría ahora, nunca. ¡gracias a Dios!—requiere despliegue.

Entonces, que la historia sea su juez y jurado. Incluso si el reloj de bronce sobre la puerta de la sala del jurado parecía haberse movido apenas. Incluso si su esposa, Annie, apenas había hablado con él en un mes, después de asistir obedientemente el primer día del juicio. Incluso si su amado hijo, Teddy, lo había evitado toda la Navidad, prefiriendo pasar su tiempo con sus compañeros de cuarto de Yale en la ciudad. El tiempo y la luz del sol eran el desinfectante final de la propia integridad.

Extendiendo su enfoque justo por encima del cabello limpio con raya de Alger, vislumbró a su oponente en la mesa de la acusación, el fiscal federal adjunto Thomas F. Murphy, formidablemente alto incluso cuando estaba sentado, su bigote oscuro se flexionaba con optimismo mientras miraba fijamente al número dos. lápiz en mano con la confianza inquebrantable de quien ya ha captado el destello del hacha en alto del verdugo.

El resto del equipo de defensa, Cross y McLean, permanecieron rígidos, sudorosos, después de haber leído esas doce caras tan bien como él.

El juez Goddard asintió al secretario del tribunal, quien se puso de pie de un salto como si fuera una caja sorpresa y exigió el veredicto.

"¿Cómo encontrarte?"

Ada Condell no esperó un segundo, anunciando así en el mundo caótico que se convertiría en la década de 1950 macarthista que ataca a los rojos. Con voz entrecortada y luego clara, declaró: "Hallamos al acusado culpable del primer cargo y culpable del segundo". Extrañamente, Edward quería tenderle una mano tranquilizadora a Alger, su otrora colega de Derecho de Harvard y compañero observador de aves, pero lo encontró rígido, con los brazos cruzados, las cejas tiesas y los labios apretados, impermeable al tiempo y a la historia, como más de cien los bolígrafos en la galería de prensa barrieron acres de libretas en espiral. Priscilla apenas parpadeó, su mirada traumatizada se centró en el espacio invernal de luz de la ventana trasera, sus hombros remilgados doblados, las manos cruzadas sin fuerzas sobre los pliegues de seda de su regazo. Si hubiera podido hablar con ella, esta era la pregunta que flotaba en sus labios como un conjuro fuera del tiempo: Oh, mi querido Pross, ¿a qué distancia de Handytown ahora?

Y con eso, le dio a su maletín otra palmada de alivio.

De los siguientes quince minutos de instrucciones a los miembros del jurado para que no parloteen sobre sus deliberaciones, y un rápido ir y venir sobre la fianza de cinco mil dólares, Edward descubrió años después que no recordaba casi nada. Solo una imagen final de Alger agarrando la mano de Priscilla, susurrándole al oído: "Mantén la barbilla en alto" y guiándola rápidamente más allá de la horda de reporteros que gruñían.

Con ese veredicto de deshonra y ruina, Alger abandonó la vida de Edward Dimock, como si nunca hubiera existido, lo que, después de una reflexión más profunda, podría haber sido el caso.

Como Edward recordaría hasta el día de su muerte, sus pensamientos en ese momento fluían de esta manera: Un hombre que miente de manera tan experta, tan convincente, que amenaza con la más mínima inflexión de voz, rara vez pisa los tablones de esta vida, y solo entonces en busca de su sombra espectral. O como le diría su nieto unos cincuenta años después: "Juez, era como si habitaras dos escenarios diferentes, dos universos paralelos; y no estoy del todo seguro, incluso ahora, si conoces la diferencia".

Copyright © 2022 por David Adams Cleveland. Reservados todos los derechos.

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